بقلم الكاتبة رندة عسيلي
ذلك المقعد الخشبي القديم، تتوّجه براعم شتاءٍ هادئ، والمكحّل بسيمفونية الهدوء، كأن السماء تنثر على كتفيه حنينًا من غيماتها. يتأرجح كطفلٍ حالم، يحتسي قهوةً قدريّة انتُقيت من رياحين السنين، فيما تداعبه نسماتٌ تحمل عبق البدايات.
إنه ليس مجرد مقعد، بل وطنٌ صغير من الخشب، وشاهدٌ صامت على كل ما عبرنا به، يجلس في زاوية العمر، كفيلسوفٍ عتيق، يحفظ أسرارنا ولا يبوح بها إلا للريح.
وبعيدًا عن سكونه، تمضي العواصف في رحلتها؛ تارةً تعصف بأبواب الذاكرة، وتارةً تمرّ بأظافرها الناعمة على أيامنا، كأنها توقظ فينا حنينًا لم نكن نعرف أنه ما زال حيًّا.
فكم من عاصفةٍ ظنناها نهاية، فإذا بها بداية، وكم من ألمٍ حسبناه انكسارًا، فإذا به جسرٌ عبرنا به نحو أنفسنا. إن الإعصار لا يأتي ليُدمّرنا، بل ليُعلّمنا كيف نُعيد ترتيب أرواحنا من جديد.
ولعلّ في بعض المصادفات أسرارًا لا تُروى، ولكنّها تتقن الإصغاء لما وراء الصمت. فبعض اللقاءات ليست صدفة، بل مواعيد كتبتها السماء بحبرٍ خفيّ، وبعض الغيابات ليست رحيلًا، بل عودةٌ مؤجلة إلى ذاتٍ أعمق.
فللمساء قيثارته الروحانية، وللسماء سكينة الإبداع في حبك المترفع عن البوح، حيث تتعانق أسرار الوجدان مع نشوة قطرات الندى…
هناك، الصمت المبين، كل شيء. يصبح لغة العارفين، والحنين صلاة فراشات الفجر…
ذلك السرّ الجميل المختبئ دون إعتراف أوراق الزيزفون، ليكون خالدًا مستريحا علي مقعده الخشبي .
